Manhã de quedas.

Quedaram das árvores as folhas, em nota musical contínua e menor.

Quedaram dançando, sempre em direção ao chão.

Depois o vento frio e a garoa, assim. Diagonal da tristeza.

O outono é uma tristeza que não é triste.

O vento venta saudade e perfume de quem não tá mais.

Perfume que não tem mais cabimento físico nesse espaço, o vento trás.

Lembrança esquecida em fundo de armário e gaveta, caixinhas escondidas, fotografias de folhas de algum lugar.

O vento insiste.

Trago do ar um vento meu e só pra mim, eu só como sou e sempre.

Também eu vou me caindo e desprendendo.

Só então entendo as árvores.:

:

Dói um bocado.

Cada folha que decide quedar.

Também dói recolher o que ficou

(as fitinhas coloridas no lugar das fotos cheias de folhas verdes, de um tempo chamado (sussurra) primavera)

É o começo. Outono. Estação da minha nascença, retorno eterno, solidão de entranha.

É bom quedar-se. As palavras grandes e definitivas assustam, e é bonita a chuva contra a luz. Eu caio com ela.

Existe alguma chance de eu existir nesse lugar e não ser também a árvore que abandona as folhas?